|| Poutine et pot-au-feu [PV. Francis]

Marcel écoutait presque attentivement la pluie qui tombait et avait complètement la tête dans les nuages, il pensait à tout et à rien comme: dommage j'aurais bien voulut sortir se soir; ou encore: Est-ce que je vais jouer au hockey ou bien je reste dans ma chambre à faire mes devoir dus pour cette semaine? Le regard fixer sur la fenêtre, comme si son esprit était partie vagabonder ailleurs mais que son corps était resté là à attendre que le temps s'éclaircisse. Tenant en équilibre sur deux pattes de la chaise sur laquelle il était assis, un pied contre la table pendant que l’autre se balançait lui faisait faire un mouvement comme s’il se berçait, sont esprits continuait de vagabonder, passant de vieille mémoire au projets futur entre deux bouché de poutine. À force d’écouter la pluie, il commença à trouver que le bruit que faisait cette dernière quand elle frappait les fenêtres, ressemblait à une mélodie, à la fois heureuse et malheureuse, cette chanson sans parole, pleine de bonheur et de mélancolie, faisait plaisir au plantes mais déplaisait au animaux, les goûte d’eau semblait être à la fois des larmes de joie et de tristesse. C’était comme ça qu’il percevait la pluie, des larmes tombant du ciel pour jouer à la terre sa faible, mais à la fois puissante, mélodie de Bonjour et d’Adieu. Fermant les yeux pour mieux écouté, il commença à chantonné l’aire que lui jouait la pluie, un sourire se dessina sur ses lèvres, continuant de se balancer sur sa chaise. L’air de mélodie lui disait quelque chose, mais ne se souvenait plus tout à fait de qu’elle chanson il sagissait. Ça devait probablement être l’une de ses vieilles chansons que l’on chante autour d’un feu de camp avant d’aller dormir. Il avait terminé sa poutine et il ne restait qu’un peu de sauce, mais il était tellement perdu dans les nuages qu’il continuait de gratté le font du bol, dans un petit grincement de fourchette métallique contre le bol en plastique.

N’ayant pas remarqué Francis, il continua à chantonné en souriant, puis, il fini par reconnaître la chanson en question, c’était « À la claire fontaine », un classique de camping comme il l’avait penser. C’était une vieille chanson, il l’avait entendue une fois et ne l’avait jamais oublier par la suite. Puis, sans même sans rendre compte, il était en train de murmuré les paroles de la mélodie. Il la trouvait triste, cette chanson et il n’avait jamais compris ce que les gens y trouvaient de joyeux. En quoi est-ce que la complainte d’un homme est-elle joyeuse? Il n’y voyait pas très claire sur la question, lui qui ce plaignait, il faut avouer, assez souvent, ne voyait pas en quoi ce plaindre pouvait être un évènement heureux. Il retourna la question plusieurs fois dans sa tête, sans vraiment trouver de réponse concrète. Peut-être que les gens se comparaient à cet homme en peine en se disant que leur situation n’était pas si pire, et que ça les rendait même joyeux… ? Sur cette réflexion, il revint à la réalité et remarqua que quelqu'un était là, il se retourna vers lui, mais il n'eu pas le temps de rien dire que son pied qui était posé sur le bord de la table glissa et il tomba de sa chaise pour se retrouver sur le dos. Son bol, qui était retombé sur lui, avait laissé une belle grosse tâche de sauce dite « Ashton » sur son chandail. Il ne pu s’empêcher de lâché un : « Tabarnak! » en grommelant. Remarquant la tâche sur son chandail, il ne puit s’empêcher de sacré à nouveau après avoir laisser tombé un : « S’pas vrai!? ». Décidément, ce n’était vraiment pas sa journée « Petit lundi, grosse semaine » comme on dit.

Se relevant douloureusement de sa chute avec l’aide de la personne qui semblait être là depuis un petit moment déjà. Son dos et sa tête le faisaient souffrir maintenant et il ne pu s’empêcher de grimacer un peu, tout ça n’arrangerais en rien son humeur, parce qu’il ne pourrait probablement pas pouvoir jouer au hockey ce soir là, et il n’entendit que brièvement son nom et le blabla de l’autre nation dont la voix résonnait dans sa tête comme un écho lointain, son esprit c’était légèrement brouiller et avait un peu de mal à retrouver ses sens. Il faut avouer qu’il avait reçus un sacré coup sur la tête. On lui avait pourtant répété mainte fois de ne pas se tenir sur deux patte de chaise mais bien toujours sur les quatre, malheureusement pour lui, il n’écoutait jamais se judicieux conseil et se ramassait souvent par terre. Puis, alors que ses sens lui revenait et que la voix de l’autre nation lui parue moins lointaine, il lui semblait qu’il l’avait déjà entendue, cette voix… Puis, la mémoire lui revint « France…?» murmura-t-il pour lui-même, incrédule, il regarda la nation, et cela ne lui fit aucun doute, c’était bel et bien France qui se tenait là. Ce dernier semblait heureux de le revoir, lui aussi il l’était. Son ancien tuteur lui passa alors une main dans les cheveux en souriant.

«Ça fait longtemps, hein … ?»

Oui, ça faisait longtemps. Très longtemps même. Ces retrouvailles rendirent aussitôt le sourire au québécois, parce qu’autant que le français avait encore en mémoire une image d’un Québec tout petit et sans problème, autant lui se souvenait des belles histoires et les sourires chaleureux de France alors que lui, nouvellement apparue au palmarès des nations, découvrait sont propre petit monde. Cela lui semblait à la fois si près et si loin dans sa mémoire…Il n’était plus le petit Québec d’autre fois, il avait grandit, et c’était ramasser pleins de problèmes à la con, comme les autres nations. Quelque fois, il voudrait retourner à cette époque de sa vie ou tout était si simple, d’autre fois, il aurait voulu mourir quand les ponts furent coupés, de force, il y a des années, pour s’évité toutes ses souffrances futur, mais il se rappelait qu’il n’aurait pu se permettre ça. Il était, et est, trop fier de ce qu’il possède pour s’en départir si facilement. Quelque fois, il se croyait comme dans Astérix : un petit village qui repousse encore et toujours l’envahisseur. C’était à peu près sa réalité depuis déjà un long moment. La plupart le remarquaient bien. Malgré tout, il était content maintenant, de pouvoir enfin revoir le français et donc, lui rendit son sourire.

«Ouais, ça fait très longtemps Pa-…France.»

Il avait bien faillit l’appeler Papa comme il le faisait autre fois, mais il s’était rapidement raviser, trouvant qu’il avait passé l’âge et qu’il faudrait donc mieux ne pas parler comme s’il avait encore cinq ans. Cette demie erreur de sa part le mit mal à l’aise, il ne voulait pas que le Français pense qu’il n’était encore qu’un enfant, alors qu’il était bel et bien un adulte. Pour masquer le tout, il se contenta de sourire gentiment et d’ajouter quelque chose de simple, mais qui définissait bien le fond de sa penser et pour peut-être engager la conversation.

«J’suis vraiment content d’te revoir!»

«Je n'te le fait pas dire! Depuis quand on ne s'est pas vu?!»

«Mon Dieu! Ça doit faire un méchant boutte! Tellement que j’ai arrêté de compté! Moi qui était sûr de plus t'revoir, j'suis vraiment surpris d'te trouver icitte!»

Il lui rendit son accolade avec joie, lui qui, quelque minute auparavant était d'humeur exécrable, était maintenant aussi heureux qu'un gamin dans une fête foraine, on pouvait le voir sur son visage et dans son sourire. Son gamin intérieur qui avait attendu le retour du français pendant si longtemps était maintenant combler et heureux. Il avait tellement de chose à dire et d’histoire à raconter, jamais en une heure il aurait eu le temps de tout dire au français et c’était probablement réciproque, parce qu’après tant d’année, il est impossible de n’avoir rien à raconté, la vie étant bourrée de hasard, il nous arrive bien des chose que nous n’avions pas prévue, des bonnes et des mauvaises et ces retrouvailles en était la preuve. Encore jeune, Marcel c’était mit en tête qu’il ne reverrait probablement jamais Francis, mais le hasard en avait décider autrement, la preuve, son ancien tuteur, celui qui l’avait éduqué, logé et nourris alors qu’il n’était pas plus haut qu’une pelle se trouvait là, devant lui et se souvenait de lui même après toute ces années. C’était vraiment le fruit du hasard que le québécois se soit trouvé dans les cuisines, étant donné qu’il avait l’habitude de manger dans sa chambre, avoir su, il serait resté mangé dans la cuisine bien avant! Et il aurait fait plus attention pour ne pas tomber et taché son survêtement. Parlant de ce survêtement, celui-ci l’énervait, il le trouvait moche et encore plus maintenant qu’il était sale. Alors dans l’espace d’une trentaine de seconde, il l’enleva vite fait bien fait et il se sentit aussi tôt beaucoup plus confortable. Maintenant qu’il ne se sentait plus salle et dégueu, il se sentait aussi beaucoup plus alaise pour parler avec France. Lui qui détestait les uniformes se ferait une joie d’aller faire brûler le survêtement plus tard, mais pour l’instant sa priorité était ailleurs. Il voulait parler avec France et avec un peu de chance refaire leurs liens familiaux qui s’étaient effrité avec le temps.

«Tu n’peux pas savoir tout s’qui c’est passer depuis l’temps! J’aurais tellement d’chose à t’raconté que j’manquerais probablement de salive!»

Puis il se mit à rigoler légèrement en se frottant un peu la tête. Il voulait bien savoir se que devenait Francis et ce qu’il faisait ici. Puis, il réalisa que la pratique de hockey allait bientôt commencer. Têtu comme il est il y serait probablement aller malgré sa chute, sauf que là, son père était là, le hockey pourrait bien attendre, de toute façon il ne faisait que ça jouer au hockey, alors il pouvait bien prendre le temps de parler avec son père qu’il n’avait pas vue depuis plusieurs années. Marcel était têtu, mais il avait le cœur à la bonne place. S’il y avait une chose qu’il ne passerait jamais derrière ses loisirs et ses obligations, c’était la famille. Il faut toujours prendre le temps pour la famille si on veut que les liens soient solides et le français était maintenant sa seule famille, puisqu’il ne savait plus trop comment il considérait Matthew. Alors s’il pouvait avoir des liens stables avec quelqu’un, c’était probablement France et il n’allait certainement pas laisser passer cette occasion en or pouvoir réparé les ponts qui s’était écrouler.

Le rire du français fit sourire à nouveau le québécois, il savait que ça faisait longtemps qu’il ne l’avait pas entendu et le fait que Marcel lui parle avec l’accent ressemblant grandement à celui d’autrefois –les sacres et les anglicismes en plus- devait probablement lui rappeler des souvenir, autant que le visage du français pour lui. C’était dur de croire qu’il y a des années, Marcel devait lever la tête à presque quatre-vingts degrés pour le regarder et qu’aujourd’hui il était presque de la même grandeur que lui. Marcel n’avait pas grandit très rapidement, mais il avait fini par avoir une pousser de croissance assez importante et le sport lui avait donner une certaine masse musculaire qu’il entretenait en jouant au hockey régulièrement, et comme il aimait y jouer ça n’avait jamais été quelque chose de difficile à faire. Il était pratiquement devenu un homme, et maintenant qu’il pouvait regarder le français directement dans les yeux –où presque- il remarquait que leur seule réelle ressemblance était leur langue et leurs yeux. Marcel était un brunet aux cheveux raide alors que son père était blond aux cheveux onduleux et à la barbe, ce que Marcel prenait bien la peine de rasé puisqu’il trouvait que ça lui donnait un air de bûcheron, pas qu’il n’aimait pas ça, mais il ne désirait pas se fait appeler ‘Lumberjack’ pour le reste de l’année, alors le rasage était de mise. Peut-être que s’il se laissait pousser un peu la barbe et l’entretenait un peu, il ressemblerait un peu plus à Francis. Là n’était pas la question, il se demandait surtout comment ça se faisait que Matthew, qui était majoritairement anglais, ressemblait plus à Papa alors que lui, qui était français. C’était étrange tout de même, même Ryan ressemblait plus à Francis que lui. Problème de génétique? Non, c’était probablement à cause de ses origines autochtones, à la base. Quoique Matthew avait à peux près les même origines que lui… Qui plut est, ce n’était pas important pour le moment, peut-être demanderait-il des explications au français plus tard. Il lui rendit d’abord joyeusement son accolade et rit légèrement en entendant à nouveau son père rire. Il semblait vraiment heureux de le retrouver, le québécois l’était tout autant. Papa lui dit alors de se rassoire et de tout lui raconter. Alors il s’exécuta sans se faire prier. Il venait à peine de s’assoire qu’il commençais déjà.

« Bah, je fait toujours autant de sport, je suis même l’un des meilleur joueur de l’équipe!» commença-t-il, fier de son statue au sein de son équipe « bien sûr ya se con de tête carré qui fait tout pour m’énerver, c’est ça faute si j’ai pas eu mon poste de capitaine de l’équipe, l’imbécile me fait toujours pété ma coche quand s’pas l’temps » continua-t-il en grognant « Mais bon, je te parlerais pas de lui, l’est pas important de toute façon, c’est qu’un imbécile arrogant et prétentieux qui me sert de voisin. » dit-il en se calmant un peu « Sinon, appart de ça, j’ai plus ou moins un bonne relation avec Mathieu, parce qu’il refuse que je devienne indépendant mais ça non plus c’est pas si important. J’ai essayé de m’améliorer en cuisine, mais ce n’est pas trop mon truc. Je me suis fait des nouveaux amis et d’autre voisin fatiguant parce qu’on partage le même pays, mais ça pourrait être pire.» affirma-t-il « Et toi? »

Il voulait savoir comment allait son père alors il n’avait fait qu’un bref résumer des évènements. Et peut-être qu’après il pourrait lui poser la question qui le turlupinait depuis tout à leur. Il se demandait si Francis trouvait ça aussi étrange que lui qu’ils ne se ressemblent pas. Peut-être aurait-il une explication ou une théorie. Ou rien, même. Ça ne dérangerait pas Marcel s’il ne le savait pas, il voulait juste savoir son opinion sur la question. Il fallait avouer que c’était un fait étrange tout de même.Enfin, pour lui ça l’était.

Marcel était content que Francis apprécie sa cuisine. Bon, la poutine était son repas préféré, mais il était capable de faire des choses un peu plus raffinés. Le pâté chinois par exemple. Bon, ce n’était pas très raffiné non plus, mais c’était moins gras que la poutine. Il n’était pas douer pour la présentation des plats, mais au moins les siens avait bon goût, pas comme certain... C’était un début. Et avec la confirmation de Francis, il allait continuer a créé d’autre plats et essayer d’améliorer sa présentation. Au moins il savait qu’il était sur la bonne piste. Maintenant c’était l’heure de ‘Question pour un champion’ avec l’animateur Marcel Roy et le candidat numéro un Francis Bonnefoy. Une réponse claire et direct vaut cents points, une pas claire mais directe en vaut cinquante, une vague en vaut vingt et aucune réponse vaut zéro. Peu importe ce qu’il répondrait, c’était qu’une question idiote après tout non? Et puis il n’y avait pas vraiment de ‘génétique de nation’, enfin lui il n’en savait rien.

- J’me demandais, puisque je suis la seule province francophone de toute l’Amérique du nord, que ma langue officielle est le français et que la grande majorité de ma population est de descendance française…Pourquoi est-ce que je ne te ressemble pas? Dit-il en agitant les mains pour soutenir ses propos.

Si la ‘génétique des nations’ existait – ce qui était logiquement improbable dans la limite du pensable – sa génétique à lui c’était bien fait gourer, et pas à peu près. Pas qu’il aurait voulu être le mini-moi de Francis, mais ça aurait été logique, dans la mesure où il est une ancienne colonie française. Il est vrai qu’il avait été séparé du français pendant longtemps, et il était bien trop occuper à se battre avec le petit Ontario pour penser à s’embarquer sur un bateau et aller en Europe dire coucou à Papa avec tout plein de ressentiment et se faire passer un savon par Angleterre à son retour. S’ils auraient été des humains normaux, Marcel aurait probablement demandé un test d’ADN, histoire de voir s’ils étaient vraiment parent, mais étant des nations, les tests d’ADN auraient probablement été erronée ou bizarre, quoiqu’il ne savait pas si c’était possible pour des nations d’avoir un ADN similaire. Laissons à la science ce qui est à la science. Trop réfléchir ne ferait que l’éloigner de son but principal de toute façon.